А теперь очередная часть нашего представления. Разноцветные купола цирка кружатся над головой счастливого клоуна и так пока не...
Не выйдет дрессировщик и парочка голодных -преголодных тигров?
Клоуну повезло - дрессировщик вышел с номером лошадей.
Серый волчонок скалится в своей клетке. Он не любил ни клоуна ни дрессировщика.
Первый был идиотом, второй -подонком.
Память упорно подсовывала что-то другое. Полное книг, хрустких переплетов и далекого теплого голоса.
Память кричала, что он родился человеком не смотря на лохматую шкуру.
И еще алое и белые кресты.
У него было прошлое.
Клоун с печальным лицом уходит со сцены. Его опять выгнали. Он живет на манеже, он манежем дышит. Но он стар и пьян, а детям уже не смешно. Передние ряды видят взмыленную пену у губ лошадей.
Волочонок не любит детей.Они любят фотографироваться и глаза болят от вспышек. И он нисколько не любит бесполезного клоуна, сидящего рядом с его клеткой, прислонившегося вонючей спиной. У клоуна подслеповатые глаза, но истинное зрение. Ему опять кажется, что в железной клетке за прутьями сидит грязный мальчишка в лохмотьях.
-Плохо тебе? - говорит клоун.
Еще не хватало ему отвечать!
-И мне плохо, - в других собеседниках, кроме бутылки в руке этот тип на самом деле не нуждается.
Волчонок отходит подальше от решетки. Отвратительный человек, отвратительный запах. Волосы выгоревшие бесцветные, пахнет плохо. На ум приходят слова " а мог бы быть ангелом". Глаза светлые, не видящие. Он не хочет видеть. В груди на месте, где могло быть сердце просто хлюпает.
Клоун медленно съежает по прутьям решетки. В последний момент в его руках мелькает что-то ослепительно-белое и касается тяжелого замка. Одного удара грудью хватает, чтобы открыть эту дверь. ВОлчонок вылетает из клетки не оглядываясь стремится прочь. Еще час все будут заняты. Потом они найдут мертвого клоуна, у которого без грима очень красивое и грустное лицо. Может быть, это его спившийся ангел -хранитель. А если так, то жить теперь придется самому.
Серые лапы мелькают. Погони нет и лучше бы не было. Клоуна тоже больше нет, пройдет десять лет, прежде чем он об этом вспомнит, и, может быть, пожалеет.
Его будут звать Иллардой- волком. Наверное, он будет едва ли не самым одиноким существом на земле. И еще останется эта странная тайна "его происхождения". Алая ткань и белые кресты. Излюбленные знаки красного дома, как он узнает потом.
Десять лет, чтобы найти человека с пустым невыразительным лицом и понять, что даже убивать его уже не хочется.
-Откуда я?
-Тебе продала твоя семья, потому что ты был волком.
Илларда молча кивнет, это кровью своей он знал и так, а больше и говорить вроде не о чем.
-А клоуна как звали? Не помнишь?
-Нет.
-Зачем ты живешь, человек? -горько прошепчет выросший волчонок.
-Я не знаю.
"Незачем"
Щелчок клыков. Сегодня, завтра, он все равно бы этого захотел, какая разница. На плечи снова наваливается ОДИночество.
У старых просевших дверей кто-то стоит.
-Дурак ты, Волк, и зачем поперся в такой бедлам без своей стаи? -тот кто считает его своей правой рукой нахально лыбится.
Пусть считает.
-А у меня есть стая? - рычит волк, огрызаясь.
В сантиметре от его носа щелкают клыки.
-ТЫ у нас ЕСТЬ. А естьли МЫ у ТЕБЯ - не знаю. Решай сам.