Сама себя добиваю. Писать стало тяжело. Не писать еще тяжелее. Написанное приносит странные ощущения, далекие от счастья и восторга. от критики тоже.

и не то, чтобы было оно не то.

и не то ,чтобы было оно не так.

я вот только не знаю, насколько оно о том.

и уж точно не знаю, оно для кого.



не писать тигренка душит жаба. ибо время - такая дрянь .которая тигренков не балует. еаписать хоть что-то получается когда никто не трогает. вот сижу целый день, никто после утра не трогает.

но все равно все не свете не то и не так. за данный промежуток времени можно было сделать вдвое больше.

или вдвое лучше.

но я сделала то ,что сделала. и оно вдвое меньше того ,что я хочу и на половину не так классно .чтобы реально радовать. моя чертова требовательность дошла и до этой стороны моей жизни.

скоро я буду фанатом своей "цели" и тогда все хорошее можно будет хоронить. Начиная играть в бильярд я не всегда умела, чтобы один шарик хотя бы чуть покатил другой. И как стукнутая я училась долбать по нему так, чтобы битком пробивать тот, что находится у дальней лузы. Теперь он у меня отскакивает. Но я не могу забить тот, что под носом. потому что сила удара отбивает его от бортика. ятак старалась научиться бить сильно .что разучилась бить слабо.

на моем компе в старой папке лежат несколько рассказов. и даже почеркушек. весь факт в том, что это писалось для себя, этому радовалось поабзацно. Ясно было что не "изадаваемый уровень". И дайрика тогда не было... Я вообще не могу сказать .ради чего я тогда это писала. Но имена тех героев всегда рядом.

Писала, кайфовала и оставляла в компе, надеясь, что вот однажды...

немного упаднически, да?